Cinza da cor da saudade

Igual a cor dos olhos do avô morto

ao céu desta quinta chuvosa

à poluição asfixiante

à morte iminente e libertária

ao grafite

a moeda

ao asfalto

ao veículo a minha frente

ao pó

ao cabelo daquela idosa na esquina

E assim tudo acaba em pó

É a morte

Mas será que a morte não começa ao acordarmos e termina ao irmos dormir?

Que venha o sonho libertário e doce e devolva as cores sequestradas desta vida.